Белое безмолвие. Часть I
ogurcova
Парк возле меня вырубили. Но еще остался кусочек... такого белого безмолвия. Переползаешь грязную трассу... потом короткими перебежками через перелесок, заставленный машинами... вот ведь гады какие... и скорей-скорей к моему кусочку белого безмолвия. Рядом сопит аналогичное белое безмолвие... о ней чуть позднее.
Вначале о блондинках. Вы никогда не задумывались, почему блондинок никто не называет "белое безмолвие"? Их сейчас и "белокурыми бестиями" боятся даже про себя называть, чтобы случаем не подхватить фашизм, который нынче распространяется воздушно-капельным путем, успешнее ОРЗ.
Даже не хочется вспоминать одноименный небольшой рассказик Джека Лондона, очередную страшилку на тему "и зачем он поперся на эту галеру?.." (с. между прочим, Мольера). Думаю, и нам всем совершенно ни к чему это депрессивное чтиво для тех, кому жалко одних себя.
Лично я, с моим персональным белым безмолвием, скоренько перебираемся через дорогу, чтобы потом пробежаться по вырубкам и урвать себе кусочек настоящего, полного и почти бесконечного белого безмолвия.
Нелегко оставаться наедине с горестными мыслями среди Белого Безмолвия. Безмолвие мрака милосердно, оно как бы защищает человека, согревая его неуловимым сочувствием, а прозрачно-чистое и холодное Белое Безмолвие, раскинувшееся под стальным небом, безжалостно.
Войдите на сайт для отправки комментариев